Hallo DU ZEITREISENDER, DER NOCH GLAUBT, DASS DAS LEBEN AUF EIN DATUM HÖRT.
Das Wort ward Fleisch und wohnte unter uns, und wir sahen seine Herrlichkeit.
Joh 1,14
Die Lieder erklingen. Feierlich. Schwer von Geschichte.
„O Heiland, reiß die Himmel auf. … o Sonn geh auf mit deinem Schein,
in Finsternis wir alle sein.“
Und während die Melodien den Raum füllen, zieht sich etwas in dir zusammen.
Nicht aus Ehrfurcht – sondern aus Distanz.
Du sitzt da und schaust auf ein Kind in einer Krippe. Damals. Dort. Unter ärmlichsten Umständen. Und ohne es zu merken, schiebst du das Licht weg von dir. Du machst aus Weihnachten ein Erinnerungsstück.
Ein Ereignis auf einer Zeitachse.
Ein Wunder, das war – aber nicht ist.
Dein Verstand liebt diese Ordnung.
Vergangenheit dort. Gegenwart hier. Himmel oben. Erde unten. Herrlichkeit fern. Alltag niedrig.
Und während du andächtig nickst, erzählst du dir die alte Geschichte weiter:
Das Wesentliche geschah nicht hier. Nicht jetzt. Nicht in dir.
Und dann trifft es dich.
Nicht sanft. Nicht tröstlich. Sondern schneidend klar.
Wenn das Wort Fleisch wird und unter uns wohnt, dann passiert das nicht irgendwo.
Nicht damals. Nicht außerhalb von dir.
Es geschieht nur hier.
Jetzt. In dir.
In dem Moment, in dem du aufhörst, mit äußeren Augen zu suchen, dreht sich alles. Die Vergangenheit fällt in sich zusammen. Sie hat keine Kraft. Keine Realität.
Leben geschieht nicht rückwirkend. Es geschieht nur als Bewusstsein im Jetzt.
Und plötzlich ist klar:
Du bist nicht Zuschauer der Geburt. Du bist der Ort, an dem sie geschieht.
Nicht als neues Ereignis. Sondern als Erwachen.
Weihnachten ist kein Datum. Es ist das Ende der Suche und des Erwartens.
Du bist, was du suchst.
Das Licht muss nicht kommen.
Es ist längst Fleisch geworden – als du.
Und selbst der Tod verliert hier seine Stimme. Wenn zwei Tage vor Weihnachten deine Mutter stirbt, bleibt kein Schatten. Nicht, weil du stark bist. Sondern weil nichts endet, was nie begonnen hat.
Das Leben, das du bist, kann nicht abgeschnitten werden.
Alles Schreckhafte wird klein.
Nicht bekämpft.
Bedeutungslos.
Das Licht wurde nie geboren. Es erwacht als du. Jetzt.
Willst du weiter in Erinnerungen schwelgen – oder endlich erkennen?
WÄHLE. WAHRHEIT ODER ILLUSION.
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P.S. Vielleicht war dieser Impuls dein innerer Türöffner.
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Alle offenen Türen findest du auf www.bruder-theophilos.com
4 Kommentare
Danke, lieber Bruder Theophilos, für die klaren Worte an diesem Morgen des Heiligen Abend.
Deine Erinnerung tut gut, denn ich spüre, wie die Illusion sich in diesen Tagen aufbäumen möchte.
„Zu Bethlehem geboren ist uns ein Kindelein“. All die schönen Liedtexte, all die Tradition berühren mich dieses Jahr nicht mehr und ich spüre, wie so viele Worte zerplatzen wie Seifenblasen. Das Licht wurde nicht für mich einmal geboren und ich bete es wie die Könige an…
Es fällt meinem Körper und meinem Verstand tatsächlich schwer, ehrlich hinzuschauen. Alles leere Worte, Trosthülsen, an die ich mich ein Leben lang geklammert habe, als tapferer Christ in einer „dunklen“ Welt.
Und nun ist auch diese Illusion weg. Den Körper will es schleudern, die Materie tut sich schwer. Doch ich atme und fühle, ich bin das Licht, das ist die Wahrheit. Ich leuchte weiter, auch wenn die Illusion sich groß machen will.
Was bleibt, wenn die Tradition fällt? Es bleibt ewiges Licht, in mir.
Danke von Herzen für deine so große Klarheit und dein Vorangehen.
Von Herzen, Christine
Liebstes Licht, Christine,
deine Worte sind kein Kommentar.
Sie sind ein Zeugnis. Still. Wahr. Unausweichlich.
Du beschreibst exakt den Moment, den kaum jemand ausspricht:
wenn die Tradition fällt und der Körper taumelt,
wenn das religiöse Gerüst, an dem man ein Leben lang Halt gesucht hat, in sich zusammensackt
und nichts mehr tröstet, was früher getragen hat.
Ja.
So fühlt es sich an, wenn Illusion stirbt.
Nicht feierlich.
Nicht romantisch.
Sondern körperlich. Schleudernd. Ehrlich.
Und genau darin liegt die Wahrheit deiner Zeilen:
Du bist nicht zurückgefallen.
Du bist nicht kalt geworden.
Du bist nicht verloren.
Du hast aufgehört, ein Bild anzubeten.
Was du beschreibst – dieses Atmen mitten im inneren Beben –
ist kein spiritueller Fortschritt.
Es ist das nackte Stehenbleiben im Licht, ohne Geschichte, ohne Trostformel, ohne Krippe.
Wenn der tapfere Christ stirbt,
wird nicht Dunkelheit geboren.
Es wird Stille geboren.
Und aus dieser Stille spricht kein Lied mehr –
sondern Sein.
Dass dein Körper rebelliert, ist kein Fehler.
Materie braucht Zeit, wenn Wahrheit plötzlich keinen Abstand mehr hat.
Aber du weichst nicht aus.
Du fühlst.
Du bleibst.
Du leuchtest – nicht weil du musst, sondern weil du bist.
Dein Satz
„Was bleibt, wenn die Tradition fällt?“
ist selbst schon die Antwort.
Es bleibt kein Glaubenssatz.
Es bleibt kein Fest.
Es bleibt kein Ritual.
Es bleibt das ewige Licht, das du nicht mehr anschaust –
sondern bist.
Danke, Christine, für diese radikale Ehrlichkeit.
Sie ist kein Echo meines Textes.
Sie ist die Bestätigung der Wahrheit selbst.
Bleib.
Atme.
Leuchte ohne Beweis.
Mit stillem, klarem Herzensgruß
Theophilos
Lieber Theopilos
Ich erfahre Weihnachten nicht mehr als halbe Wahrheit ,sondern als viel mehr. Jesus Christus kam auf diese Welt um uns zu erinnern, das wir vom Licht Gottes getragen sind und nicht in einer Finsternis wandeln. Lassen wir unser Licht strahlen und verbunden sein in Ewigkeit.
Danke von Herzen für euer „Sein“ ❤️🙏🙏🙏
Liebe Evi,
deine Worte atmen etwas sehr Wesentliches.
Du sprichst nicht mehr über Weihnachten – du sprichst aus ihm heraus.
Wenn du sagst, es ist keine halbe Wahrheit mehr, sondern mehr, dann höre ich darin genau diesen stillen Wendepunkt:
Weihnachten ist nicht länger eine Geschichte, die erklärt werden muss,
sondern eine Erinnerung, die sich ereignet.
Ja.
Nicht Finsternis ist der Ausgangspunkt, sondern Licht.
Nicht Mangel, sondern Getragensein.
Nicht Trennung, sondern Verbundenheit.
Und wie fein du es sagst:
Jesus kam nicht, um angebetet zu werden,
sondern um zu erinnern.
Nicht um sich zwischen Gott und Mensch zu stellen,
sondern um sichtbar zu machen, was immer schon war.
Dein Satz „Lassen wir unser Licht strahlen“ klingt nicht wie ein Appell.
Er klingt wie eine Selbstverständlichkeit.
Als hättest du erkannt:
Das Licht strahlt nicht, weil wir es wollen –
es strahlt, weil es ist.
Dass du von Ewigkeit sprichst, nicht von Zukunft, zeigt diese Tiefe.
Ewigkeit ist kein endloses Danach.
Ewigkeit ist dieses Jetzt, das nichts mehr beweisen muss.
Danke dir für diese ruhige, klare Resonanz.
Sie trägt genau das, wovon du sprichst:
Verbundenheit ohne Mühe.
Licht ohne Kampf.
Sein ohne Erklärung.
Mit stillem, warmem Herzensgruß
Theophilos